一桩桩细碎小事，凑成日子。
散步，吃面，写纸条，试着站起来，多撑一秒。
这样一天，就很好。
窗外梧桐叶被风翻卷，沙沙响，像有人坐在远处，慢慢打磨一块木头。磨得慢，日复一日，慢慢养出温润的包浆。日子也是这样，一点一点养出来的。
赵无极把啃干净的瓜皮搁在石阶上。果肉吃完了，瓜皮留在原地。像门框上的旧疤，疤不等于过往，却证明曾经有过；瓜皮不等于那一口甜，却证明甜实实在在来过。
“明天继续走。” 赵无极低声念着，把那些细碎的感受收好，“三十七、十二、四十五，面弹三下，青菜的咔，撕菜叶的嘶，西瓜很甜。”
他记下的小东西越来越多，沿路能看见、能听见的，也越来越多。
能看见更多，听见更多，就够了。
慢慢走，慢慢过。一天接着一天。